Sou ser vivente; e vivendo na bestialidade de uma existência morta, despedaço-me em um esquartejamento proferido pela vida assassina do contemporâneo.
INSTANTE
Há 8 meses
sábado, setembro 12, 2009
blog criado em 23 de Julho de 2009
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blog criado em 23 de Julho de 2009
a desimportância em palavras
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Pelo coração da galinhaHá 15 anos
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O que já foi imaginado aqui
- 001. O Sangue do Tempo
- 002. Eu te amo, ela disse
- 003. A Arte do Não-Saber
- 004. Sobre a Viagem ao Mundo Próprio
- 005. A Caminho do Céu
- 006. O Erro e a Sombra
- 007. Palavras de Um Ego Abandonado
- 008. O AlterEgo
- 009. [Vaga]nte...
- 010. (in)mundos
- 011. Florbela Entenderia
- 012. O Ensaio Sobre o Talvez
- 013. Outro Ensaio Sobre o Talvez
- 014. O Voo do Poeta
- 015. Sobre o Explícito
- 016. Dialética Aplicada
- 017. O Ego Alucinado
- 018. A Vida Assassina
- 019. Dois Quartetos Avulsos
- 020. Ando Só
- 021. O Velho Melancólico
- 022. O Acaso do Caos
- 023. A Subjetividade no Jogo de Amar
- 024. A Orquestra das Gotas
- 025. Palavras ao Agonizar
- 026. Do Auto Respeito
- 027. Sentença
- 028. Nunca Mais. Sempre Menos
- 029. A Leve Crônica Sobre o Pensar em Nada
- 030. Mundo à Parte - I
- 031. Quando os Relógios Mentem
- 032. Nem todos...
- 033. Carta Informal de Despedida
- 034. Segunda Carta Informal de Despedida
- 035. Última Carta Informal de Despedida
- 036. Adoria e o Caminho
- 037. Choro de Lobo, o Uivo Silencioso
- 038. O Boneco de Ventríloquo
- 039. Amor ao Horror
- 040. Susurros de Desespero
- 041. Conversa com Deus
- 042. As Últimas Rimas
- 043. O Doce Aroma das Flores Murchas
- 044. Sonho na Calçada
- 045. Eliseu
- 046. Quando o Tempo Mente
- 047. Allan Poe Sorriu
- 048. Devaneio Moderno
- 049. Choro Sem Lágrima
- 050. A Miséria Trêmula
- 051, Maurício
- 052. Negações no Infinito
- 053. Primeira Epístola a Uma Meretriz Morta
- 054. Quando Tudo Está Perdido...
- 055. Segunda Epístola a Uma Meretriz Morta
- 056. Ser... Correr... Morrer!
- 057. Terceira Epístola a Uma Meretriz Morta
- 058. Teorema da Razão
- 059. Sobre Ódios e Horrores
- 060. Indefinições
- 061. Conversa no Ponto de Ônibus
- 062. Morrer Liberta
- 063. Lista de Afazeres
- 064. É Tudo o Que Sinto
- 065. Agonizante...
- 066. Hoje a Noite na Velha Los Angeles
- 067. Você Não Poderia..
- 068. Três Revelações Em Um Quarto Escuro
- 069. A Bíblia
- 070. Posso, Poder
- 071. Bem de Longe...
- 072. Apenas a Luz da Lua
- 073. A Dança Vida-Morte
- 074. Desculpas Tardias
- 075. Aqueles que Procuram Algo na Cidade
- 076. Dois Velhos e um Sarcasmo
- 077. 1 Ano de Blog
- 078. Vinte e Nove
- 079. O Super Sujeito
- 080. Redondilha, quase ode, a uma amiga
- 081. Dilacerações
- 082. Passividade
- 083. Desequilíbrios...
- 084. Poesia Amiga
- 085. Fim do Blog...
- 086. Retomada
- 087. Igual a uma Porta
- 088. Três Por Quatro
- 089. O Elogio da Fronteira
- 090. Buscando Alcançar
- 091. - De mim, para mim e sobre mim
- 092. Caminhada
- 093. Passagem
- 094. Do Afeto
- 095. Com o Poeta no Porta-Malas
- 096. Espaço Alternativo
- 097. Portas Que se Abrem
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Os Finais
O fim não é algo necessariamente ruim.
O ruim são as construções que as pessoas fazem sobre o final.
Não precisa ser feliz para sempre, para ser final. Basta acabar e pronto.
Mas pode começar de novo, se quiser.
O ruim são as construções que as pessoas fazem sobre o final.
Não precisa ser feliz para sempre, para ser final. Basta acabar e pronto.
Mas pode começar de novo, se quiser.
Vozes!
vozes giram cirundantes na minha mente
sinto o cheiro do gelado brotar
sinto o tempo covarde insistir em correr
vozes me pertubam com tons infantis,
que gritam:
Vozes sinto! Sinto vozes!
sinto o cheiro do gelado brotar
sinto o tempo covarde insistir em correr
vozes me pertubam com tons infantis,
que gritam:
Vozes sinto! Sinto vozes!
Rebelião
Rebelião de idéias, rebelião de palavras...
Rebelião de formas, de conteúdos...
Incessante!
Inconsenquente!
Inebriante!
Vi-bran-te!
Rebelião de formas, de conteúdos...
Incessante!
Inconsenquente!
Inebriante!
Vi-bran-te!
2 imaginações a respeito:
Brilhanteeee! =)
Sinto-me constantemente assassinada...
Brilhante![2]
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Eis a caixa da vida. Quem aqui escreve algo, mostra que não está morto...