Não!
Não há ser que se apaixone por mim
As palavras postiças atropelam-me a cada dia.
Jamais serei capaz de entender alguém
E tão pouco serei capaz de frear as intrigas alheias.
Se te ofendo, é na intenção de lhe ferir
E jamais na intenção de lhe acariciar
Creio que isso agora esteja mais claro.
Os anjos são figuras abstratas
Sou lobo que quis ser homem
E tudo que me tornei foi essa aberração.
A paixão é uma brincadeira muito perigosa,
Pois é como o fogo em pele de gente:
Queima, deixa marcas e depois apaga...
Mas a cicatriz permanece.
Não há ser que se apaixone por mim
As palavras postiças atropelam-me a cada dia.
Jamais serei capaz de entender alguém
E tão pouco serei capaz de frear as intrigas alheias.
Se te ofendo, é na intenção de lhe ferir
E jamais na intenção de lhe acariciar
Creio que isso agora esteja mais claro.
Os anjos são figuras abstratas
Sou lobo que quis ser homem
E tudo que me tornei foi essa aberração.
A paixão é uma brincadeira muito perigosa,
Pois é como o fogo em pele de gente:
Queima, deixa marcas e depois apaga...
Mas a cicatriz permanece.
1 imaginações a respeito:
Gosto de textos escritos a partir de sentimentos reais.
Triste, mas belo.
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Eis a caixa da vida. Quem aqui escreve algo, mostra que não está morto...