O Doce Aroma das Flores Murchas

Eram cinco e meia da manhã quando a última cerveja foi servida. Não havia mais ninguém naquele elegante bar da Avenida São Francisco, a não ser os dois garçons, a moça bonita do caixa, uma senhora que fazia a limpeza e o vendedor de flores que não parava de insistir que comprássemos aquelas flores murchas e presenteássemos uns aos outros com elas. Mal sabia ele que, para grandes escritores como nós, filhos de Alberto Caeiro, as flores não representavam nada além do que simples flores e que flores murchas eram apenas flores murchas.

Alice, a poetisa das pedras levantou-se e foi ao banheiro. Rita, a contista das belas paisagens a acompanhou. Não voltaram mais.

Enquanto demoravam, fui o primeiro a perceber que elas não voltariam e que a conta de R$102,58 teria de ficar entre o Cícero, o Cidão e eu.

Cidão, o cronista da tragédia não estava bem do estômago e foi correndo vomitar em algum lugar. Foi bom tê-lo conhecido, ele era um bom rapaz. Também não voltou.

Sabia que o sumiço deles não era acidental, e que eles não fugiriam para não pagar a conta, afinal, naquelas torres imensas de egos inclinados, todos tinham dinheiro para pagar, menos eu. Eu era o único que não conseguia ganhar dinheiro com os livros que escrevia.

Então, no minuto seguinte, eu – o escritor da morte e da melancolia – parti em direção ao banheiro. Queria saber por que todos sumiram, na esperança de também sumir e não ter que dividir a conta com o Cícero, o escritor dos finais felizes, o mais rico de todos nós. Então, quando andava naquele corredor escuro eis que vi os corpos dos meus amigos estirados ao chão em meio à imensa poça de sangue. O vendedor de flores os matou e deixou flores murchas em suas bocas. Eu corri, escapei sem que ele me visse, joguei a metade do dinheiro da conta sobre a mesa, virei o último copo de cerveja e me despedi de Cícero.

É hilário saber que o escritor da morte tenha sido o único a escapar para poder narrar a morte dos outros, uma vez que Cícero também foi morto enquanto pagava a conta (dessa vez foi o garçom). O vendedor foi preso, o garçom escapou. O plano é tentar ganhar algum dinheiro com esse conto aqui.